Si bien quisiera
una noche por delante
se la pediría a tu boca de luna
se la pediría a tus rizos.
Si bien quisiera un recuerdo
lloraría tus caricias
de dedos regios
tus ojos de dolor amapola
tu ceño frunciente
tu sonrisa repartida entre
años de distancia.
Si bien recuerdo que me quisiste
he olvidado cuánto.
He olvidado las chimeneas encendidas
casi no recuerdo tus labios
sólo tu sabor
a veces
en los días que pesan soledad.
Decidme, mis ojos hermosos,
¿cuánto me quisisteis?
¿Os he querido yo mal?
¿Apenas poco, apenas no?
A veces lo creo.
Aunque quizás también eso lo olvidé.
Si quisiera bien estaría contigo.
Pero no sé querer.
Acaso si todo fuese dulce
y la vida no me abrazase como olas
y la espuma no me asomase por la garganta
sacudida desde el pecho.
Pero ya sabes que prefiero olvidar
–no olvidarte, eso nunca–.
Olvidar quien fui –eso sí–
para buscar fantasmas
y héroes rotos
y bruma seca
y si acaso el foco
de la luna llena.
(Le he dedicado más poemas a la luna
que a mi madre
o a cualquiera de mis amantes y mis amigas,
¿será eso querer?)
Si bien tu frente es mi mundo
y tus manos mi viento
y tus palabras fueron raíces
para mis castillos,
las transformé en polvo
y eché la culpa al tiempo.
Si bien pienso en tu melena negra
como cataratas de hogar
y en tu melena rizada como inocencia
y en tu melena rojiza como un demiurgo
para mis letras
y en tu melena de brillos
como esperanza, y fe, y herida abierta,
siempre veo la sangre
que no saboreé
y huelo los rastros de ceniza
que vinieron a cubrir mis ojos.
Sí, está bien, he querido.
Más que un otoño a la lluvia
–aunque no me gusta comparar–
más que una raíz a la tierra
–aunque sea mentira–.
Sí, he aprendido a tamizar el ruido
gracias al amor.
Pero hay un terror que me consume
que me enrolla y saca mis espinas de erizo
cada vez que oigo de una nueva historia
entre dos.
Cada vez que leo una historia de esperanza
en los ojos de un otro.
En Grecia se dice
de una relación que ha ido y venido
que se ha llevado golpes
en la que los amantes se han separado
y desean al tiempo volverse a juntar,
se dice de ella
que en ese vaso ya hay una grieta.
Si bien creo
que ella me quiso, y yo la quise
–a todos sus ojos y a sus besos–,
si bien a veces creo
que en el amor tiemblo por amor
y que el vaso restalla
y que acaso tiembla tanto como yo,
creo sentir que no hay grieta,
creo sentir que está lleno
si bien sea de miedo
pero quisiera creer que en el miedo hay fe,
ya sabes: ilusión, capacidad de coraje,
esperanza de lluvia.
Si bien quisiera
una vida de amor,
¿qué quedaría?,
si no una lucha.
–Sí; bien;
quisiera un zumo de mango
en un vaso grande,
por favor.
Precioso poema
Beautiful!